L’Imprévu. Étrangement, Tatum avait le flair pour dénicher ce genre d’endroits. Chaque fois qu’il s’était arrêté quelque part, il avait arpenté la ville non pas comme un être civilisé mais en se glissant dans les ruelles et quartiers moins fréquentés où, il le savait, l’atmosphère était plus tranquille et où, aussi, se cachaient de véritables petites merveilles. Le café qui portait ce nom mystérieux était l’une d’elles. Il l’avait déniché par accident et depuis qu’il s’était installé – car oui, on pouvait appeler son séjour une installation à partir du moment où il avait déballé ses valises, chose qu’il n’avait jamais faite ailleurs – il s’y rendait de temps à autres. Par besoin de s’écarter du centre trop effervescent à son goût mais surtout parce qu’il y avait des événements à l’ampleur modeste mais bien plus intéressants que ces expositions itinérantes qui faisaient le tour du monde. Tatum aimait l’intimité du petit café et c’est ce qui l’attira ce jour-là, après une journée éreintante passée sur un chantier.
Il la remarqua d’emblée, ou presque. Le jeune Texan avait l’œil pour repérer les jolies filles et celle-là faisait clairement partie de cette catégorie. On pouvait le trouver irrespectueux de cataloguer ainsi la gente féminine mais c’était bien simple : Tatum n’était pas respectueux. Ni au sujet des filles, ni à n’importe quel autre sujet, d’ailleurs. Il ne vivait que pour sa pomme et pour le reste, il se contrefichait bien de passer pour un connard. Il ne cherchait pas à se faire apprécier, il ne cherchait pas à se lier à qui que ce soit. C’était même le contraire. Ses relations se bornaient à des conversations superficielles, même avec son chef de chantier. Moins on en savait sur lui, mieux il se portait. Mais cela ne l’empêchait pas de vouloir se sociabiliser de temps à autre, comme quand une jolie fille lui passait sous le nez, par exemple. Alors Tate pouvait faire une démonstration de son charme mystérieux, de son aura de bad boy qui, il fallait bien l’avouer, avait attiré bien des demoiselles dans ses bras. Celle-ci, en l’occurrence, attira suffisamment l’attention de l’ouvrier pour faire l’objet d’une approche hasardeuse. La malheureuse, se retrouvant dans sa ligne de mire, n’échapperait pas à une tentative, déroutante ou non, du dragueur invétéré et c’est donc de son pas nonchalant et son sourire désinvolte qu’il entama son approche, veillant d’abord à ce qu’il n’y ait pas une armoire à glace en guise de petit ami qui se baladerait dans les environs. Considérant la voie comme libre, il s’installa sans demander la permission, le sourire calqué sur les lèvres, le regard oscillant entre malice et sadisme. Il y avait toujours eu quelque chose de dangereux chez lui, et il suffisait d’un regard pour s’en apercevoir.
Mais l’inconnue ne leva pas le nez de son roman. Tate était assez réceptif pour sentir qu’elle n’avait même pas noté son arrivée et son incursion dans sa petite bulle paisible. Qu’à cela ne tienne, il n’avait pas besoin de faire une entrée fracassante, il viendrait bien un moment où elle sentirait sa présence. Il suffisait d’attendre que ce moment arrive. Ou bien il pouvait écourter cette attente inutile en s’adressant à elle. Le choix fut rapidement fait : « Je crois que si la ville explosait, tu ne lèverais même pas les yeux de ton livre. » Enfin, elle réagit, eut un petit sursaut qui étira le sourire du jeune Turner jusqu’à le transformer en rictus. Il croisa des yeux bleus, des yeux d’un bleu qu’il n’avait pas encore eu l’occasion de voir jusqu’à présent et c’est avec une certaine satisfaction qu’il vit le tint pâle de la demoiselle virer au rose, un signe qui ne trompait pas. Elle ne répondit pourtant pas, se contentant de terminer son café avant de se lever. Croisant les doigts sur son ventre après avoir étendu les jambes dans une position décontractée, il l’observa s’agiter, faite mine de s’en aller puis se raviser pour s’exclamer : « Tu as sans doute raison, c’est d’ailleurs uniquement pour cette raison que tu as pu t’asseoir à ma table, sans demander. » Ah ! Voilà qu’elle parlait. Il émit un petit rire et la laissa partir, murmurant entre ses dents sur un ton dangereusement amusé : « Ça, c’est ce que tu penses, ma jolie… » C’était effectivement mal le connaitre de croire qu’un obstacle aussi minime que son attention le freinerait dans son désir de l’aborder. Elle pourrait se montrer aussi cassante qu’elle le voudrait, rien n’ébranlerait la certitude que Tatum avait de toujours parvenir à ses fins et ce pour une raison bien précise : il arrivait toujours à ses fins, aussi récalcitrante soit sa victime.
L’attention de Tate revint vers la table et il repéra le sac laissé à l’abandon. Voilà qui était bien naïf de la part de cette consommatrice de café. Ses doigts le démangèrent et il dut se faire violence pour ne pas subtiliser quelque chose. Voleur un jour, voleur toujours. Telle était la devise qui lui allait comme un gant. Voleur, menteur, tricheur, Tate ne reculait devant rien pour atteindre ses objectifs. Oui, il était mal élevé, oui, il était impoli et prétentieux mais cela lui avait toujours réussi et il ne changerait pas de sitôt ! Il tendit la main et attrapa l’ouvrage laissé en lignes ennemies et l’ouvrit à la page où elle était arrivée. À défaut de pouvoir plonger la main dans le sac, il s’accaparerait ce qui était visible et offert, comme pour le tenter. Il lut quelques lignes et leva le nez lorsque la voix désormais familière s’exclama : « Qu’est-ce que tu crois que tu es en train de faire ? » Un sourire parfaitement innocent vint éclairer les traits de Tate et il répondit, sur un ton semblable : « Je pensais que c’était évident, je feuillette ton livre, histoire de me faire une idée sur toi. Tu m’as l’air bien sérieuse, en tout cas. » Il reposa, ou plutôt laissa retomber l’œuvre sur la table et croisa les bras sur celles-ci. « Allez, assieds-toi, cesse de froncer les sourcils, ça ride ton joli petit front. » Il se laissa retomber contre le dossier, les bras croisés contre son torse, cet éternel sourire d’autosatisfaction sur les lèvres.