« Je ne vais pas bien… Je…Je crois que j’ai un problème. Oui c’est ça, j’ai un problème, un énorme problème. Je crois que je deviens folle, non pardon, je suis folle. Parce que sinon, si je l’étais pas je… Il faut m’aider. Je vais pas pouvoir continuer comme ça. Je suis perdue, je suis en train de me perdre, je sais plus ce que je dois faire. Et puis tout ça dans ma tête, je… Je craque, je vais péter un plomb. Je suis en train de péter un plomb. Alors s’il vous plait, aidez moi… Je serai jamais venue si j’étais pas au bout du rouleau, croyez-moi. Vous devez m’aider. »

Muse, ses mains serrant sa tête penchée entre ses jambes, se balançait d’avant en arrière sur un canapé en cuir. Elle avait les yeux clos, et cette douleur dans le crâne, cette putain de douleur qui ne la quittait plus depuis des jours. Elle avait enlevé ses lunettes de soleil en entrant dans la pièce, par politesse, juste par politesse. Parce que si elle avait pu, elle les aurait gardées, elle aurait ainsi pu cacher les énormes cernes qui s’étaient installées sur son doux visage, elle aurait pu cacher son regard fatigué. Parce qu’elle l’était fatiguée, ou plutôt épuisée. Ces derniers temps, elle ressemblait de plus en plus à un zombie. Cassandra l’avait même convoquée dans son bureau, et lorsqu’elle faisait ça, ce n’était définitivement pas bon signe: « Je commence à en avoir marre de ton comportement de merde. Arrête de faire la fête tous les soirs, arrête de te bourrer la gueule, et fais quelque chose pour retrouver ton visage qui me coute deux millions, parce que je te préviens que sinon je te mets à la porte. » Et Muse, au lieu de lui expliquer, calmement, que ce n’était pas de sa faute, qu’elle ne sortait pas, s’était emportée, et lui avait dis que « putain de merde, je fais encore ce que je veux de mes nuits, trois couches de maquillage, et c’est bon, je reviens la bombe qui te fait gagner un max de tunes. » Pourquoi ne pas lui avoir dis la vérité, oui pourquoi Muse ne lui avait tout simplement pas dis: « Je sors pas Casey, je fais rien, je me couche tôt, mais je dors pas. J’arrive plus à fermer les yeux, et quand enfin par miracle j’arrive à m’endormir…Il est là. Et je me sens mourir. » Pourquoi ? Et bien parce que Miss Hannigan avait sa fierté, et jamais, oh grand jamais, elle n’irait confier une telle chose à sa patronne qui la détestait tant. Alors elle préférait se faire accuser d’une chose qui n’était pas vrai, plutôt que de voir de la pitié ou des moqueries sur son visage. Néanmoins cette dispute avec Casey lui avait fait prendre conscience qu’elle ne pouvait pas continuer comme ça. Ce n’était pas possible. Il fallait qu’elle retrouve le sommeil, et pour cela, elle avait besoin de se vider la tête, de tirer un trait sur tout ça, et d’avancer.

C’est ainsi qu’après de longues journées de réflexion, à hésiter, Muse se trouvait dans le bureau de Lyann Roosevelt à Miami. Assise sur le canapé depuis un quart d’heure, elle venait seulement de débiter son charabia qui ne voulait rien dire. Ses paroles n’avaient aucune cohérence les unes avec les autres. Muse se sentait stupide, elle avait honte d’être assise sur le canapé d’une psychologue, à se lamenter sur son sort, à se livrer à quelqu’un. Ce n’était pas son truc, la confiance. Cela ne l’était plus depuis que Joe l’avait plantée devant l’autel. Alors qu’elle daignait enfin arrêter de se balancer telle une enfant autiste qui ferait une crise, la jeune Muse saisit le verre d’eau qui se trouvait devant elle, et but une longue gorgée. Comme si cela l’avait aidé à retrouver son calme, elle s’adossa contre le canapé, osa enfin regarder Lyann dans les yeux, et dans un sourire triste, murmura:

« Vous me prenez pour une folle. N’est-ce pas ? »