Quelques gouttes tombèrent sur le sol. Ce cri strident avait éreinté les pauvres tympans de la jeune femme. La porte d'entrée claqua. La lame reflétait en partie le corps de la victime, dans cet appartement lugubre des bas quartiers de Miami. Une jeune femme s'essuya d'un geste vif la joue gauche à l'aide du dos de sa main droite. La soirée avait été étrange, dégénérant complètement suite à quelques mots peu élogieux et de quelques actes violents. La jeune femme avait quitté sa demeure vers vingt-deux heures. Elle s'était rendue dans les bas fonds de la ville afin d'y passer le temps avec un quelconque homme. Le mot d'ordre de cette soirée : s'amuser. La pauvreté était chose inconnue pour elle, héritière d'une famille puissante de Russie, détrônant les idées politiques à l'aide de quelques millions déposé sur quelques comtes en tant qu'anonyme. La chantage, la manipulation et la domination étaient choses courantes dans cette famille vivant, avant l'incendie, dans un gigantesque bâtiment reculé de tout.

Les mauvaises fréquentations furent rapidement découvertes mais rien ne pourrait empêcher cette femme de s'amuser comme elle l'entendait. Quelques bars en piteux états, plusieurs verres d'alcool et ils finirent dans un appartement, cet appartement. L'argent monte rapidement à la tête et peu importe le jeu. Le montant est donné, augmenté selon les envies de la grande dame. Une arme, une balle, six participants et quelques millions déposés sur une table. Un sourire malicieux, presque sadique. Egalement assise avec les invités, Azahara prit fermement l'arme dans la main et déposa le canon contre sa tempe avant de regarder les hommes pitoyables qui l'accompagnait dans cette idée grotesque. « La roulette Russe ! Deux tours ! Il est possible de quitter le jeu. Après ces deux tours, j'offrirais 6 millions de dollars a qui le mérite !» Son index appuya sur la gâchette mais rien ne se produisit. Amusée, elle donna l'arme à son voisin. Deux tours, deux décès, deux abandons, deux vainqueurs : l'héritière et un homme, l'hôte de ce soir.

La nuit fût courte. Une autre façon de s'amuser pour cette femme : le sexe. L'hôte semblait fatiguer mais il réagit lorsque sa maîtresse prit les liasses de billets. Il s'approcha d'elle et lui demanda ce qu'elle faisait. Une simple réponse : « Je reprend mon argent !» Cela semblait irréel. Il s'énerva, l'insultant de tout les noms. Il la gifla, la poussa violemment contre le réfrigérateur mais elle n'allait pas se laisser faire. Une lame vint se coincer dans sa poitrine. Une surprise de goût : la mort. Azahara venait d'assassiner un homme en plus d'être la femme qui avait lancé ce jeu horrible. L'homme avait hurler avant de perdre la vie, voyant l'arme que possédait la Russe. Elle sortit en courant et sortit son téléphone avant de chercher le numéro approprié dans le répertoire. Elle lança l'appelle et attendit que son interlocuteur décroche : « J'ai un problème ! Tu dois envoyer quelqu'un ! J'ai encore dépassé les limites et tout faire nettoyer ! Tout doit disparaître, vraiment tout !» Quelques instants plus tard, l'adresse exacte fut envoyée par texto. Elle savait qu'à présent, elle ne devait plus s'en faire.
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Dérivant depuis quelques heures, Azahara se retrouva à Apple Road. Endroit charmant, non loin de son lieu d'habitation. Très peu connue ici, seuls quelques hommes importants se trouvaient dans son carnet d'adresse. Démarche féminine et talons aiguilles claquant sur le sol, elle savait qu'elle ne serait pas bien vue. Vêtue d'une petite robe rouge décolletée et, comme seul manteau, une fourrure authentique qui en ferait crier plus d'un suite à la cause liée à la maltraitance des animaux, elle déambulait dans cette gigantesque rue. Elle s'arrêta un instant, interpelée par les actes d'un homme qui ressemblait davantage à un homme peu scrupuleux qu'autre chose déposer des cartons dans sa pelouse. Amusée du spectacle, elle le regarda un long moment avant de s'en approcher, lui qui faisait actuellement une pause. Présente dans le jardin de cet homme, elle entendit ce qu'il dit et ensuite, elle prit la parole, augmentant le son de sa voix afin qu'il puisse l'entendre : « Les jours se ressemblent et sont pourtant si différents ! Pas besoin d'un prix Nobel pour savoir que vous êtes nouveau ici ! Vous pourriez avoir mauvaise réputation à discuter avec une femme comme moi, à moins que ce soit le contraire ? » Un sourire amusé aux lèvres, Azahara ne bougea pas et continua à fixer cet homme délicieux pour les yeux.

Elle se savait peu présentable et possédait cette marque sur sa joue, petit souvenir de sa matinée peu banale. Joueuse en adoration devant la danger, elle savait qu'un jour ou l'autre, elle devrait arrêter de se montrer aussi sur d'elle et laisser tomber le masque, différencier la prostituée qu'elle aimait incarner la nuit, à moins qu'elle travaille et là, elle devenait cette femme délicieuse, élégante et bien élevée, connaissant les principes du respect et de la bienséance. Mais avant tout, elle souhaitait vivre ce que son père lui interdisait lorsqu'elle était adolescente. Une vie de jeune fille pour une presque trentenaire, une grande adolescente jouant avec les millions qu'elle possédait afin de se divertir, jouant de sa beauté afin d'assouvir ses fantasmes sadiques.